Todas as mulheres - um monólogo

I

Muito prazer, sou Adélia

Não sou, felizmente, virgem, mas tenho lábios de mel.

Não tenho muitas razões e nem paixões de aluguel

Mas amo terrivelmente as coisas todas que vejo

Nem todas, é bem verdade,

mas quase todas, e beijo, esbanjando intensidade.

-        Meu nome é mesmo Adélia.

     Gosto de dizer pra todos que quero ser dançarina,

     mas brinco de ser felina e gosto mesmo é do dia,

     da noite e da madrugada.

Às vezes chego cansada ao meu ponto de partida

apresentando nas faces

a coloração vermelha.

É o meu sangue aguçado percorrendo minhas veias,

quase que em desespero.

Sigo a vida pelo cheiro que se desprende

do corpo

em suor, chama, centelha...

Sou jovem, balzaca, velha.

Sou o que me der na telha.

Sou o traço que um poeta

rabisca em algum papel de forma aleatória.

Não faço parte da história, pois na verdade eu invento

sempre o meu próprio roteiro.

Amar, amo o mundo inteiro.

Da vida não abro mão.

II

Quando jovem sou a corsa que ansiosa e deslumbrante

atravessa a madrugada lançando mão dos delírios.

Espalho todos os brilhos e cheiros de que disponho.

Atiço os teus hormônios.

Atrevo-me sempre mais.

Rodopiando no cais fumo, bebo, jogo, lanço

meus tentáculos, e danço

com qualquer moça ou rapaz

que cruzar o meu caminho.

Das rosas, retiro o espinho.

Dos cravos, inalo o aroma.

Amo amores de Sodoma, de Madri, de Calcutá...

Da Lapa ao Jardim de Alá.

Amo as luzes do cenário.

Mas, muito além de amar,

eu brigo se necessário

e cobro dos donatários

que exercem o poder meu direito de viver

da maneira que eu quiser.

III

-        Quando balzaca sou chama de atenta sagacidade.

Se antes eu transbordava do cálice a bebida,

agora ela é sorvida com os rigores da paixão.

Exijo todas as loas dos amores triviais

E nunca mesmo,

jamais, permito-me amar em vão.

A ânsia do meu desejo flui de mim eternamente,

mas percebo, sutilmente,

a arte que nos faz gente,

escapar por nossos dedos.

Persigo o amor nos escombros da guerras do dia à dia

mas equilibro meus medos.

Prezo demais meus segredos,

reclamo, rejeito as farsas.

Não permito que me imponham regras de comportamento

e nem acato, calada, vontades que não são minhas.

Já sei ler as entrelinhas dos contratos sociais

e nego a assinatura.

Nem cláusula nem clausura.

Viver pra mim é bem mais que parir bens de consumo.

Ao invés de algum chicote estalando em minhas costas,

quero de bom grado o toque

de dedos ágeis, macios,

na minha nudez exposta.

IV

-        Se me transfiguro em velha sei o segredo das coisas.

Acumulo em meus olhos os raios da eternidade.

E então exorto aos jovens que jamais sejam covardes.

Que revirem o planeta

Revolucionem o universo.

Eu prego que os insurretos avancem sobre as estrelas

desalojando os tiranos.

Olhando minhas mãos eu vejo a marca firme dos anos

e todo o desassossego das batalhas que travei.

Já fui escrava e vaguei

por um deserto infinito.

Carreguei pedras no Egito

para faraós soturnos erguerem seus mausoléus.

Em Rodes colaborei com a construção de um colosso

que protegia a cidade.

Lutei pela liberdade com os artifícios da cama.

Em Roma fui açoitada.

Da áfrica, sequestrada.

Em nossas praias vi corpos boiando em um mar escuro.

Vi tudo isso, mas  juro,

jamais pensei ver um dia escravos opcionais.

Não admito que seres

humanos que nascem livres

permitam que suas vidas

sejam subjugadas por elementos nocivos.

Eu amo o amor dos vivos.

Libertas quae será tamém.

V

-        Minhas pálidas mãos.

Uma estrutura complexa e flexível, feita de carne, cartilagem e ossos.

Uma concha, uma teia, uma garra especialmente construída

para o toque, para a carícia ou para o soco.

Mãos que pousam sobre o dorso dos que amam feito loucos

e percorrem os caminhos do corpo explorando os vãos.

Apenas um par de mãos.

Miúdas, velhas, estáticas.

Expostas e sorumbáticas

diante de um mundo turvo.

-        Não reconheço estas mãos, toscas,

que saltam, de forma brusca,

e estouram, mediocremente,

na flacidez do meu rosto.

Não são as mesma que outrora emprestavam-me encantos

percorrendo-me o corpo todo

em horas de solidão.

Não são as mãos cujos dedos desvirtuavam meu senso

colhendo vários sabores espalhados pelo mundo

e me trazendo na boca

sumos de tantos amores.

Olhando assim, como estão, parecem mãos que não tocam

nem mesmo acariciam corpos celestes no espaço.

Mas, no entanto meus dedos vagaram plenos, devassos,

por camas, becos e grutas

em noites agigantadas por gozo e sofreguidão.

-        Juro à você,

essas mãos,

esfregavam no meu rosto as coisas todas da vida. 

Amores, dores, odores,

sensações descalibradas de prazeres insensatos,

sentimentos abstratos de povo e de País.

São mãos de beleza e luta

Da destreza mais arguta

Mãos de pura habilidade

Mãos de santa e meretriz.

Com essas mãos fiz loucuras

e busquei a santidade.

Por elas tive vontade de caminhar pelas ruas

De brincar e ser feliz.

De correr o mundo todo...

Mãos que esfregadas no corpo

entranharam em minha pele um jeito estranho de ser.

Foram estas mão que me deram

toda a noção de poder

que ostentei em meus olhos

nos anos incandescente

que construíram minha glória.

Com essas mãos, eu compus a minha história.

Conquistei minha alforria,

Tatuei minha miragem, meu sonho e minha agonia

em pedras e pergaminhos para sempre condenados

à atravessar as eras .

Por elas vivi as guerras,

por elas verti paixões.

VI

A maior de todas as aventuras

decerto é a eterna procura

por amor e liberdade.

Livre.

Ser eternamente livre.

Canto livre, pátria livre, corpo livre.

Livre até para se subverter.

Deixar de ser canto, pátria, corpo.

Deixar de ser qualquer coisa previsível,

     amarrada, obrigatória e poder se transformar em nada,

caso queira.

Ou se transformar em água, carne, vinho...

A liberdade não pode ser um espinho

encravado no fundo

da nossa garganta,

tutelada por um contrato,

com tempo de duração

e condições pré estabelecidas.

A liberdade é a vida correndo no leito manso,

esplendoroso ou bravio

de um rio inexplicável.

É narrar o inenarrável da forma mais absurda.

VII

-        É proibido proibir! É proibido proibir!

Com canções assim, a alma balança.

É como se a febre da plenitude humana

penetrasse em cada poro,

cada pelo espalhado por cada pedaço do corpo.

É como se aquela alma sobressalente,

aquela que fica guardada em alguma gaveta do cérebro,

escondida,

para não nos fazer passar vergonha

em família e em sociedade,

pulasse de repente com gana e ferocidade

engolindo a outra alma.

     A alma morta.

A alma que querem

que a gente use no dia a dia.

Aquela alma certinha, coerente, sensata

e profundamente cretina.

Que se conforma,

adere à tudo e reza todos os dias

para as penas serem mais leves.

Aquela alma que age como um escravo açoitado

clamando ao seu senhor:

“Só mais uma, por favor,

só mais uma chibatada”.

É essa alma bem comportada que vê-se,

deliberadamente, tragada pela outra,

que aflora,

enquanto a canção nos invade.

Se formos traçar um delta entre um ser,

obediente,

e um outro,

libertário,

encontraremos um vasto, sutil e inexplorado

espaço a ser percorrido.

O primeiro tem o peito sufocado e dolorido.

Quando ri é sem encanto,

quando chora é trivial.

O outro tem no semblante a essência magistral

do guerreiro absoluto.

É Alexandre da Grécia passeando com bucéfalo,

semeando em vento bravo

os sonhos nunca sonhados.

Eu quero esse ser alado.

Esse Ícaro orgulhoso por suas asas derretidas.

Esse que, cantando a vida, desafiou o Deus sol.

VIII

-        É bom ser livre de tudo

e galopar sem receio

por toda a imensidão.

É bom carregar nas mãos

a sobriedade e a ternura.

Soltar a alma na rua

para que ela procure

sua própria identidade.

É bom, ao cair da tarde,

deixar o corpo voar

seguindo a trilha do vento.

É bom sentir o momento

em que a vida floresce,

torna-se plena e madura.

IX

-        As vezes uma saudade exótica

e incongruente convulsiona minha mente e eu me sinto perdida.

Já não posso olhar a vida como uma bela aventura.

É mídia, é Deus, é censura,

quase tudo me aporrinha,

amarra minhas mãos às costas

ou me impõe seus antolhos.

Na minha idade não posso nem mesmo erguer os olhos,

sem sentir o eterno medo de tomar uma porrada.

Maconha? Nem estragada.

Trombeta e cogumelo – a manita matutina –

viraram pó em saquinho

nos auto fornos da indústria

que envolve toda a cidade.

Sobraram fogos e balas.

É assim que os imundinhos,

que chegaram ao poder

se livram, solenemente,

de todo ser que atrapalha.

Meus olhos não são mais olhos

de ver paixão e poesia,

mas teleobjetivas, em aparelhos diversos,

amarfanhados nos bolsos,

da enorme e triste manada

que segue ao matadouro.

Quando se fala em boiada, logo se pensa no estouro.

Mas essa segue calada, feliz e domesticada.

Com os cérebros, ao que parece,

desplugados da tomada

geradora de emoções.

Ao invés de cantar canções,

rezam, embriagados,

para um Deus – livre mercado –

que os traga redenção.

Dinheiro, muito dinheiro.

E que se fodam os sonhos

acumulados nos olhos

de toda a humanidade.

X

Na verdade esse mundo

me parece dominado por um bando de covardes.

Ao invés de romper as grades

de sua própria prisão

vão inventando mil Deuses,

todos cruéis, como ingleses,

colonizando outras terras.

Um Deus que proíbe tudo.

Um outro que morre mudo e adora se abster;

Outro que conduz os tolos ao fundo do cadafalso.

E cada vez surgem mais

igrejas e templos falsos

para sugar almas novas,

moedas e obediência

da multidão que adota como seu eterno lema

o absurdo teorema

de que é pecado viver.

Idolatram os conceito de sofrimento e atraso

como forma de pureza.

Renegam a natureza e usam

de velhos mitos

como eficaz antídoto

contra o amor e o prazer.

Quem discordar ganha tiro,

morre de amor no exílio ou exclui-se do sistema.

Poema, pra que poema?.

Humanos são perigosos.

Viva a robotização.

    

     E tristemente a nação vai caminhando de lado

ao modo dos caranguejos.. .

-        Sempre que posso me vejo mudando

os rumos da história.

Arrebanho meus amigos e faço a revolução sem disparar uma bala.

Inverto os sons do sistema.

Modifico os programas.

Saboto a placa mãe.

Espalho um vírus do bem

por toda parte da rede

e salvo milhões de seres

das garras desses tiranos.

Impregno a matrix

com o germe do instinto humano,

abolindo a insanidade programada no sistema.

A pena é que, na verdade,

sou eu quem pareço insana

diante de toda a trama,

dessa mesmice pequena.

XI

-        As vezes uma angústia

portentosa e acachapante

invade meus aposentos e me deixa entristecida.

Jamais supus que viver fosse tarefa tranquila

à ponto de se deixar levar

e sorrir pra tudo.

Mas também não acho justo

que se tenha que enfrentar os monstros

o tempo todo.

Por isso equilibro o jogo.

Em meio a luta sorrio e mesmo sorrindo, luto.

Em tal jogo permaneço

até que o monstro me vença, ou fuja, pedindo  arrego.

Não importa se remoço

ou mesmo se envelheço.

Só me importa que meus braços

mantenham-se preparados para algum novo combate.

Se remoçar, quero arte.

Se envelhecer, quero um beijo.

XII

-        Das coisas todas do mundo

perdidas pra todo o sempre

o que mais me incomoda é o tempo jogado fora.

Acordem crianças ! Acordem !

Há um mundo vivo lá fora

precisando de vocês.

Rasguem a lição do dia.

Ignorem as advertências.

Explorem o corpo ao lado,

do amigo ou namorado,

e tomem o mundo nas mãos.

Já faz um tempo que a história

fugiu pra dentro da máquina.

Puxem ela pelas asas,

arreganhem suas pernas e bebam da sua fonte.

Corram, se multipliquem,

montem uma enorme mesa

de banquete e se sirvam

de tudo ao seu alcance.

Beijem, pulem, gritem, dancem.

Transformem este sanatório em um baita salão de festas.

-        Os imundinhos se prestam a coibir

seus instintos

em troca muita grana.

Mas poderosos não amam.

Então, mande-os ao inferno que eles próprios

inventaram para impedir que as flores

do planeta desabrochem.

Acordem crianças! Acordem!

No meio dessa agonia modorrenta, que dá nojo, há um baú

escondido com tinta, pincel, estojo,

lápis de cor e giz cera.

São acordes infinitos, bailarinas e atores, palhaços e trapezistas, poetas e escritores.

Há gente por toda parte ensaiando

um passo novo, por mais que eles insistam

em matar a alma humana.

É mentira o mundo triste, a que chamam realidade.

Crianças pelas calçadas vendendo a dignidade, bala perdida

voando em busca de um peito exposto,

a fome, a morte, a trapaça que se assiste em palácios

de governos e  mansões...

Esse bando de ladrões, trambiqueiros, vigaristas,

milhares de parasitas exercendo o poder...

Nada disso é a verdade.

A verdade esta, de fato, no belo beijo

estalado dado no lábio carnudo.

Nas mãos apalpando tudo

ventre, coxa, bunda, seio.

A verdade esta no veio de terra

que é cultivado

pelas mãos de um simples homem.

Está na feira, na fábrica, na praça aos fins de semana.

A verdade esta na cama de todo amante sincero

que trata o amor com esmero e atende aos seus caprichos.

Esta nos olhos dos bichos, nas paredes da oficina, no leito bravo do rio

que abastece a cidade.

A verdade está na tarde

caindo sobre as cabeças de quem passeia na rua.

No sol da manhã

Na lua.

Na claridade do fogo.

A verdade não é um jogo a que se possa dar pausa

como qualquer game boy.

E preciso reparar

em todas as suas nuances .

Nas pistas que ela nos deixa

pra que possamos acha-la.

Seja nos cantos da sala.

No centro oco do mundo.

Na rua.

Na genitália.

Na alma de um vagabundo.

A verdade grita tudo

com a boca escancarada

mas tem a voz abafada por cortinas de fumaça.

Rasgando essa carapaça

que nos serve de redoma, ficaremos frente a frente

com o olho nu da verdade.

Só nos basta boa vontade e um senso libertário pra fugir dessa mentira.

Acordem crianças, acordem!

Para além dessa porteira que nos mantem prisioneiros

existe um mundo inteiro onde se cultiva a vida.

Há sensações pululando na estrada ali em frente.

Quebrem os elos das correntes.

Mergulhem nessa lagoa, bela e desconhecida, oculta pelos temores.

Deixem vibrar em suas bocas a explosão dos desejos.

Permitam-se.

Libertem-se.

Caminhem por sobre as nuvens como sempre fazem

os seres que ignoram grilhões.

Que venham os jovens de agora

Passar a limpo essa história

Compondo novas canções.

XIII

-        Hoje eu acordei pensando em luzes.

Mas não em luzes de quartos,

de lâmpadas vacilantes, incandescentes, broxantes, fosforescente

ou algo qualquer que ilumine o corpo tão mal assim.

Pensei em luzes variadas, plenas, absolutas.

Poderosas na essência, mas que também não iluminam

as grutas em que os homens

se escondem quando tem medo

das estranhezas mundo.

Mas, mesmo assim quero luz.

Luz, quero luz.

A luz que faltou a Goethe

também se esconde de mim.

E deve ser só por isso, por falta de claridade, que as dores todas

me invadem, sacodem minhas entranhas, explodem nas minhas faces,

mas  não arrancam os disfarces

que sempre trago comigo

para os momentos difíceis.

Deve ser mais ou menos isso.

Alguma espécie de eclipse

particular e confuso que não me permite ver

com os olhos de toda gente.

Que não permite que a dor me doa naturalmente

assim como dói ao cão, ao mendigo, à prostituta

ou ao músico que não escuta a canção

que ele próprio compõe.

Meu modo de perceber

os dramas todos da terra é sempre tão diferente

que as vezes até considero se a natureza exagera

ou se  é  condescendente e boa demais comigo.

Eu poderia dizer que na verdade não ligo,

mas isso seria mentira, pois todas essas coisinhas,

no fundo, me incomodam.

Também queria que a droga da novela de TV

se inoculasse em meu sangue

para que eu, em rodas de papos falsos,

não me sentisse absurda.

Queria compartilhar com as mães profissionais

os problemas de família,

como a castração das filhas,

a exposição dos filhos, os reclamos dos maridos,

as tarefas da cozinha, da casa, da empregada,

a arte do amor de fachada,

a necessidade extrema de uma nova mobília...

Eu também queria, eu juro, viver de hipocrisia

rogando a todos os santos, mas somente para mim,

a felicidade plena, negada a minha vizinha.

E vejam bem, digo juro como prova irrefutável

de que quero adquirir os vícios vocabulares

de que todos fazem uso.

XIV

-        Apesar desses percalços

do comportamento falso,

das mega idiotices constatadas o tempo todo,

do amor pelo engodo desenvolvido no cerne de tanta  gente que vive

cultivando a esperança de ludibriar a vida,

me sinto cada vez mais jovem.

     Mas também me considero, às vezes, bastante envelhecida.

Já vivi tantas façanhas, vi tanta mediocridade, que fico muito

à vontade para opinar sobre tudo,

e exatamente por isso,

por ser jovem, velha, e dama

de meia idade,

é que trago no embornal enorme variedade de coisas a oferecer

Trago água de beber colhidas em muitas fontes, trago esmeraldas, diamantes, venenos e essências raras.

Eu trago todas as taras ousadas no mundo inteiro,

trago flores, trago cheiros

e misturado à isso tudo trago um universo de dores, de sorrisos e temperos impensáveis para alguns.

Na verdade permaneço boiando

no meio termo, entre o raro e o comum.

A anciã subversiva, a senhora permissiva e a moça sentimental

que prega revolução,

todas elas me são caras e impregnam minha alma

com pouquíssimos pudores e um gigantesco senso

de criação e liberdade. 

Na confusão das idades já nem sei se ser eu mesmo

revigora alma e corpo, estabelece conforto

ou simplesmente enche o saco.

Meu tempo é tão desconexo que já nem sei com certeza

se existe algo no espaço que referende, de fato,

tamanhas reflexões.

Navego entre tufões mas também vôo, tranquila, sob céus de brigadeiro.

Vem daí o desespero, creio,

e as alucinações, que me acompanham na estrada.

XV

-        De todas as qualidades

do tempo

a que mais vigora

e a que mais me apavora e ameaça meu intento,

é mesmo essa coisa bela,

mortífera e sacana

chamada envelhecimento.

Torna escassos os momentos, mas, do mesmo modo faz

com que percebamos cores em coisas que antigamente

nos pareciam banais.

Meus dedos velhos que ontem

costuram meu destino, hoje, puro desatino, não sabem mais o caminho

seguro à ser seguido.

Cozinho meias palavras.

O que não sei, adivinho.

Mas perco-me nessa estrada

     estranha e inacabada que se abre à minha frente.

Eu não posso ser mais nada.

Sei disso naturalmente.

Já perdi a cor da pele, dos olhos e dos cabelos.

Quebrei todos os espelhos e com eles meus reflexos.

Já sufoquei o meu sexo.

E agora, o que me resta, é um resquício de voz.

Eu uso e abuso da voz, tremida e vacilante.

E nesse parco instante, vocifero e vos suplico.

Eu grito à plenos pulmões

      Ergam os olhos.

Eu grito.

Levantem ambos os braços

Lutem até que seus trajes se transformem

em farrapos, como já fizeram muitos, em outras guerras travadas

na história da raça humana.

-        Empunhem vossas espadas como Zumbi dos Palmares

mas não se esqueçam, na luta, dos versos, dos Quintanares,

de Pasárgada e da Ilíada, de Aquiles e de Heitor.

Não deixem cair por terra, em meio à grande batalha, a ânfora em que se guarda o sonho justo dos guerreiros.

-        Lutem!

Mas lutem inteiros, com corpo e alma na luta.

Não permitam que a vitória escape

por suas bocas e nem que o aço da adaga retalhe seus sentimentos.

Lutar é acima de tudo revigorar-se por dentro.

É guerrear por amor à vida e a liberdade.

Por amor à humanidade embrenhar-se

em pelejas, em batalhas colossais, lembrando a boca

que beija e a mão que acaricia.

Lembrando o amor que vicia.

Endurecer, pero sim, perder la ternura, jamais.

-        Agora o sono me chega

Já não grito como antes

As mãos – sempre as mãos – me negam as batalhas mais vibrantes

e, tolas, fracas, se entregam

ao repouso do meu colo

Recolho armas e enrolo em paus as minhas bandeiras

Repouso em minha trincheira

aguardando o tempo certo

de reconduzir a flecha ao olho do inimigo.

Um dia rejuvenesço, volto a guerra e consigo

dar novo brilho as estrelas.

XVI

-        Por mais estranho que possa

parecer a quem me olha,

ainda cultivo desejos que a maioria ignora.

    

     Eu abro a boca e meu beijo

se espalha pelo planeta se impregnando nos corpos

que encontro sempre ao meu lado.

Ainda quero provar sabores mais apurados.

Quero por na minha boca

a polpa dos tantos frutos que permanecem escondidos.

Aqueles que ficam guardados

do lado escuro da lua,

impossíveis de alcançar.

Meu tato e meu paladar,

no entanto, mantêm-se atentos.

Farejo sabores no vento e vou a qualquer lugar

pelo prazer de sorver

o gosto de outros amores.

Gosto de crer que algum dia vou misturar em meu olhos as cores do arco íris.

Celebrar gozos felizes.

Verter mel sobre as pessoas.

Eu gosto da sensação de gozar alucinada

e dividir coisas boas com todos que me rodeiam.

Eu falo, de boca cheia, que a coisa que eu mais amo

nessa vida desumana

é viver a mais profana experiência de êxtase.

Ignoro a exegese e sempre mergulho mais.

Indo cada vez mais fundo.

O que eu quero é que o mundo

pulse sempre em um compasso

voraz e acelerado,

como o arfar dos meios seios.

Quero a flor dos devaneios na palma da minha mão.

Pode até ser um delírio, uma adoce enganação...

Mas sempre vejo estampado

nos olhos da madrugada

o clamor do meu desejo.

É o meu amor que viceja de forma destrambelhada

e o olho da noite, embaçado, quase nunca enxerga nada

do que acontece por dentro

da minha intensa paixão.

Eu quero lutar as guerras, desafiar muitas feras, defender a humanidade.

Mas antes quero a dosagem certa de amor e drama.

Quero, à partir de uma cama, lutar contra os indecentes.

Na verdade eu só quero

gozar tão sinceramente

que os tolos fiquem doentes

só de saber do meu gozo.

Quero que os poderosos

considerem horroroso

gozar tão feliz assim.

Eu quero que meu prazer

seja um grito apaixonado,

que o cheiro fique entranhado nas narinas dessa gente;

que eles lembrem para sempre do cheiro do  amor em mim.

XVII

-        Ainda me chamo Adélia

Confesso minhas loucuras

Sobrevivi ao holocausto, à solidão, à clausura

Sobrevivi a tortura sem perder minhas vontades

Equilibrei as vaidades e um turbilhão de desejos

na ponta dos dedos meus.

Fugi de todas as celas

Tantos cárceres privados...

Nasci, a bem da verdade, com um destino alado e voei sobre as cabeças

de todos os meus algozes

Ferozes, todos ferozes.

Mas quem bem me conheceu sabe melhor do que eu da extensão do meu drama.

A voz suave engana, mas as mãos ficam marcadas

e acabam contando tudo.

O rosto absorve traços

e se torna um quadro, mudo, retratando, ponto à ponto,

cada detalhe da história.

Hoje o que eu trago é glória.

Êxtase.

Superação.

Passei por todas as guerras sem,

nem sequer, abrir mão,

da minha sobriedade.

Eu amo a liberdade!

Escrevo com diamante

no centro do estandarte

que sempre trago comigo

esse lema,

e me obrigo,

a transformá-lo em verdade.

Sou, com prazer e vaidade, todas as fêmeas do mundo

que atravessaram desertos

e enfrentaram reinados.

Deixei meu amor marcado com a mão direita, na pedra,

e com a outra, a esquerda,

empunhei o meu machado em tantas e tantas guerras

que às vezes nem eu sabia os motivos do combate.

Horrores de parte a parte, presenciei em campanha.

Mas nem sempre estive em luta ou em batalhas de morte.

Já fui princesa na Espanha.

Amei um homem da côrte

do Rei São Luiz de França.

Encontrei uma criança em andrajos de hebreu

nas margens do rio Nilo.

Tratei estresse e fadiga de soldados do império.

Já condenei o adultério

e fui a outra na vida

de homens que conheci.

Em Troia fui o pivô de uma grande batalha.

A grande guerra de amor

que atravessou as muralhas

de uma cidade pacata

à custas de um mero engôdo.

E agora vôo de novo,

por sobre os céus das cidades,

e vejo como é imensa

e grave a desolação.

Em algumas falta pão,

em outras falta coragem.

-        Mas nem tudo está perdido

só precisamos parar

de olhar

nosso próprio umbigo,

redescobrir os amigos

e a velha capacidade

de sorrir e de sonhar.

XVIII

Quem sonha não vive só,

então, pode se apoiar

no ombro que está ao lado

Daqui mesmo, do tablado,

já se pode convocar

pessoas pra reagir.

Tem gente que vem da praça,

outros da arquibancada

alguns vem da madrugada

e outros do camarim.

Vem gente de todo canto,

do Rio e de São Paulo,

de Pernambuco, Manaus,

da Austrália e de Pequim.

A multidão se formando

As vozes se embolando

Os braços se levantando

Grito de guerra ecoando

Todos querem reagir

O povo, o preto e o pobre

A dama, o sujeito esnobe

A prostituta e o marido

A empregada e o faquir

Tem gente que vem de longe

de Londres e Nova York

gente que vem à reboque

de algum concerto de rock

beber o restinho aqui

E assim vai se juntando

a massa,

e o povaréu

vai descobrindo que a vida

vale mais que um troféu

Que o amor que a gente tem

não pode ser de aluguel

A plateia descobrindo

que também tem um papel

a representar na peça.

Nego coçando a cabeça

se descobrindo poeta

      E as meninas se tocando

misturando a silhueta

redescobrindo a faceta

de se deixar seduzir

E os meninos do planeta

dançando de boca aberta

estetas e não estetas

aprendendo a reagir

Tem gente de cara limpa

Velhinha, mulata e freira

rebolando as cadeiras

e aprendendo a reagir

Tem gente lá do nordeste

amolando a peixeira

tomando cana na feira

e aprendendo a reagir

Vem gente de todo lado

A moça vem do mercado

O moço vem da curimba

Tem gente que reza o terço

Tem gente que choraminga

Todo mundo nessa ginga

Aprendendo a reagir...