Canção da angústia

Cadê a rosa de Carlos

Cadê a flor de Vandré

Cadê o grito de fé

Que eclodia dos bravos

Há cem milhões de escravos

Reféns vagando nos guetos

Sem que se ouça canções

Compostas por insurretos

O crime vem dos castelos

Exploram os favelados

Roubam até flagelados

Negando que há flagelo

Eu quero a rosa de Carlos

Pesando como um martelo

Na alma dos delinqüentes

Eu quero toda essa gente

Pagando, com a liberdade

Pelos vícios do poder

Eu quero a flor de Vandré

Atropelando os canhões

Da farsa e da mentira

Eu quero o poder da lira

Expulsando os vendilhões

Da pátria e da boa fé

Vicente Portella

Canto livre

Quem me dera ter um nome índio
E outro africano
E outro judeu
Quem me dera ter todas as terras
como uma só terra
Como um berço meu

Eu quero muito não ser o estrangeiro
nem ver estrangeiros
em qualquer semblante

Eu quero muito ser do mundo inteiro
E amar por inteiro
cada mero instante

Ai quem me dera soldar as fronteiras
Quebrar as barreiras
que separam os seres
Jogar meu beijo sobre a cordilheira
deixa-lo voar
e descobrir prazeres

Quero mesclar os amores da terra
unificar as línguas
espalhar canções
que possam ser sentidas, percebidas
e reproduzidas 
à plenos pulmões

Quero ofertar ao mundo um canto livre
ombreando as vozes 
em favor da vida

Cheirar a flor que brota escondida,
em plagas distantes,
mas que ainda vive.

Vicente Portella

O fim do natal digital

O dia amanheceu quente. Natal, verão, compras, tudo isso ao mesmo tempo agora atordoa qualquer um, tanto que Juvenal nem percebeu a febre do filho. O coitado teve que berrar seu diagnóstico para ser ouvido.

- Pai, peguei uma virose braba. Minha febre tá batendo 38 e meio, dá pra dar uma forcinha aqui?
Assustado, o pai levantou um pouco o couro cabeludo, logo acima da nuca, e trocou o chip de festas natalinas pelo de medicina infantil. Pôs a mão na testa e nas faces do filho, mediu a pressão com o polegar no pulso do garoto e sentenciou: 

- É verdade. Deve ser mesmo alguma dessas viroses que andam por aí.

O pai sabia que o filho também estava usando o chip de medicina infantil, fez aquele misancene todo só pra demonstrar afeto ao seu rebento.

- E então, o que o Sr. Acha, Doutor?
- Um antitérmico basta, é uma virose simples. Mas estou com o corpo mole, pai, enfraquecido. Vou precisar de alguma ajuda. 
- Tudo bem. Vou deixar a Marilda tomando conta de você e vou trocar meu chip, botar o de economista, para fazer as compras de natal. Fica tranquilo.

Cumprindo o prometido, deixou o garoto com a empregada depois de dar ordens expressas para que ela também acoplasse o chip de medicina infantil.

- Isso é bobagem, seu Juvenal, eu sei muito bem cuidar de criança com febre – disse a empregada enquanto ajeitava o dispositivo – Além do mais, Doutor, estamos preparados para qualquer eventualidade, concluiu já como médica.

Passou quase o dia inteiro no shoping, como economista, avaliando os preços, comparando-os e considerando o possivel impacto de cada compra no processo de formação de poupança, geração de emprego e no reflexo de tais transações no mercado financeiro internacional. Fez muitos cálculos. Só trocava o chip de economista pelo de piloto na hora de se transportar entre um shoping e outro. A cada pausa recebia as mensagens transmitidas via wirless por Marilda, diretamente para seu chip, à respeito do estado de saúde do Garoto. Tudo corria muito bem, graças a Deus. 
Acabou comprando coisa paca, enchendo o carro de presentes para a família toda e só não comprou remédio por considerar denecessário, principalmente depois que identificou um aumento sazonal de preços devido a demandas no setor de exportação dos laboratórios. Poderia comprar mais barato depois.

Chegou em casa e deu de cara com mulher, na cozinha. Trocou rápido o chip para amante latino e começou a agarrar a patroa, cheio de paixão, mas ela, que acabará de chegar de uma palestra, estava usando o chip de politicamente correto e o repeliu imediatamente.

- Comporte-se Juvenal, disse, enquanto trocava, ela mesma, o chip dele pelo de marido responsável, fazendo com que fosse cuidar dos pequenos reparos necessários à casa para a festa de natal.

O filho já estava bem, completamente sem febre, e desfrutava o chip de criança feliz fazendo algazarra na piscina. 
Terminado os afazeres, Juvenal e Marisa, a mãe, foram exercer sua responsabilidade e correção na beira da piscina, vendo o filho brincar, e até deixavam transparecer um ar embevecido enquanto conferiam os vários chips de que dispunham no case em suas mãos.
Olhando aquela cena, o filho retirou seu próprio chip, correu até a beira da piscina e empurrou os pais dentro dágua, junto com todos os chips. Enquanto ambos se debatiam o guri foi por trás das nucas e retirou também os chips que ambos usavam, danificando-os para sempre ao joga-los dentro dágua. Os pais ficaram estáticos. De repente, depois de tantos anos, viram-se usando suas próprias personalidades. 
No princípio ficaram assustados, depois riram um pouco e, por fim, gargalharam com as brincadeiras do moleque. 
Aquela altura do campeonato as lojas não estavam mais abertas para a compra de novos chips, por isso a família viu-se obrigada a permanecer careta, os três, sem qualquer adorno tecnológico de realidade virtual. Restritos, enfim, às suas próprias habilidades humanas e sentimentos pessoais. Tiveram a noite de natal mais feliz de suas vidas.

Vicente Portella

Milton Nascimento - Caçador de Mim

Autofágico

Preciso arrumar as coisas

A poeira, os CDs, as contas espalhadas

As Pagas e as não pagas

Coisas mortas e coisas avivadas

periodicamente

Na minúcia de cada gesto inútil

Preciso arranjar alguém para bater o tapete

Para abrir vez em quando a janela

E deixar entrar algum ar pela casa

Nem que seja só para reforçar a impressão

De que a mesma dispõe de habitantes vivos

Preciso trocar de lugar os livros

Tirar o pó da estante

Ligar a televisão

Fazer algum barulho

Por mais ínfimo que seja

Para que os vizinhos não percebam

O silencio da solidão

Preciso gritar

Chorar talvez

Ou dar gargalhadas

Para tentar passar a idéia

De que há gente zanzando

Bebendo e se divertindo

No apartamento vazio

Quiçá até seja prudente

Berrar pela janela aberta

Pro povo que anda na rua

- Traga pra cá mais cerveja

Mais coca, vodca e vinho

Vamos brindar a incerteza

Preciso limpar a casa

Tirar, lavar as cortinas

Degelar a geladeira

Jogar muita coisa fora

Por uns quadros na parede

E fugir do apavoramento

Que causa o espaço morto

Preciso enganar o vento

Abrir a porta e faze-lo

Passar por dentro da sala

Soprar sobre as coisas todas

E sentir-se aconchegado

Preciso ir ao mercado

Preparar comes e bebes

Montar uma mesa farta

Fingir extrema alegria

E esperar os convidados

Ouvindo antigas canções

E então sentar no sofá

Beber minha própria bebida

Olhando os prédios lá fora

A certeza mais amiga

No inverno esta no conhaque

E no verão na cerveja

É fato, se ninguém chega

Ninguém também vai embora.

Qual a sua posição preferida?

Segundo estudos recentes,

parado, fortalece a coluna;

de cabeça baixa, estimula a circulação do  sangue;

de barriga para cima é mais prazeroso;

sozinho, é estimulante, mas egoísta;

em grupo, pode até ser divertido;

no banho pode ser  arriscado; 

no automóvel, é muito perigoso...

com frequência, desenvolve a imaginação;

entre duas pessoas, enriquece o conhecimento;

de joelhos, o resultado pode ser  doloroso...

Enfim, sobre a mesa ou no escritório,

antes de comer ou depois da sobremesa, 

sobre a cama ou na rede,

nus ou vestidos,

sobre o sofá ou no tapete,

com música ou em silêncio,

entre lençóis ou no "closet": 
sempre é um ato de amor e de enriquecimento.

Não importa a idade, nem a raça, nem a crença, nem o sexo, 

nem a posição socioeconômica...  

... Ler é sempre um prazer...!!!

DEFINITIVAMENTE, LER LEVA A DESFRUTAR DA IMAGINAÇÃO... 

E VOCÊ ACABOU DE EXPERIMENTAR ESSE FATO...!!!

Só pro meu prazer - Leoni

Gozo

Poesia é tua carne

Teus dedos

Teus lábios grossos

Tua febre, teus remorsos

Tua sensação de gozo

Poesia é um ser raivoso

E amável

Que mora nos teus sentidos

Te invade pelos ouvidos

Boca, olhos e narinas

Te faz sutil e felina

Se aloja em teus orifícios

Poesia são teus vícios

Tua calma

Teu desespero

E todas as tuas virtudes

Poesia,

São

Os grandes lábios

Da tua rosa perfeita

A forma como te deitas

Expondo as ancas e o cio

Teu eterno desvario

Teu medo da solidão

É o ferro quente que fere

A palma da tua mão

É tua honra

E teu censo

Teu torpor

E teus anseios

São milhões de devaneios

Correndo extasiados

No espaço do teu delírio

A poesia é um Rio

Que corre pelo teu corpo

Proporcionando conforto

Angustia e ansiedade

É a cor da tua vontade

É cada desejo teu

São dedos ágeis e leves

Te dando um carinho breve

No interior das coxas

Te envolve e te desabrocha

Te cala

E te faz gritar

Poesia é o sumo salgado

Que escorre pelo teu vórtice

Te leva a uma doce morte

E te faz ressuscitar